(el
frío de mayo)
el
sol de mayo
no
vino esta mañana
con
sus ardientes alas
con
sus amarillas plumas
y
el puro aire el frío
me
enreda el pecho
con
mil látigos de acero
domingo, 20 de mayo de 2018
miércoles, 16 de mayo de 2018
martes, 15 de mayo de 2018
BALADA PERDIDA
Ningún eco me
llega de tus besos, ningún fuego tenebroso de tu boca, ningún fragmento de tus
ojos lejanísimos, ningún trébol marchitado por tu sombra, ningún sueño breve ni
suspiro de tu aliento.
Fue mortal el
amor, más mortal que las nutridas madreselvas que estallaron en tu vientre, más
mortal que la sangre cayendo desde el oro, todavía más mortal que el fuego
arraigado sobre el hielo.
¿Quién arrojó la
estrella que cayó sobre tu frente? ¿Quién recogió mis ojos para tritúralos en
la hoguera? ¿Quién dibujo tu ausencia entre mis huesos, como un sello mortal
que me arrastra hasta la sombra? ¿Quién heredó a mi pecho el crucifijo suicida
de tu olvido?
Ahora recorro
estos caminos tras tu marcha, recogiendo piedras del desierto, pájaros
enfermos, tumbas, fantasmas. Ahora trajino a orillas del abismo de tu nombre,
buscando un signo de meteoro entre tus huellas. Ahora me enredo entre las
madejas silenciosas de tu ausencia.
(hay belleza)
toda
la belleza del mundo
levita
en una flor de calabaza
en
la que habita un relámpago
y
en cuyo centro florece
el
corazón de mi madre.
vivo
en los ojos de mi madre
que
me miran y quieren ser
bengalas
encendidas
en
mi sangre que navega
hacia
los confines de la vida.
hay
belleza
en
los ojos de mi madre
(es tristes)
es
triste mirarse a los espejos
y
no encontrar la forma de tu rostro.
ahí
tus manos tan pequeñas y tan torpes
moviéndose
en el vértigo
como
caricias que atraviesan invisibles
la
garganta de la rosa.
tu
cuerpo es apenas tu nostalgia
un
poco de aserrín sobre el asfalto; tus piernas
reclinadas
hacia el fondo, como las columnas
de
una casa desbastada por el viento.
no
hay belleza duradera entre las rosas
ni
memoria permanente en los espejos.
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